No quiero flores

No quiero flores. Ni bombones. Ni una licuadora. Es 8 de marzo, no mi cumpleaños. Y aún si fuera mi cumpleaños, deberías saber que no me gusta que maten flores, ni los regalos "típicos" para una mujer.
Hoy no quiero que me trates como una reina, porque no lo soy. Y menos solo por este día. Nací con vagina en lugar de pene, y nada más. Tengo la cintura más marcada que vos, y puedo llevar un bebé en la panza, pero pienso, siento y soy tan válida como vos. Ni más, ni menos.
Hoy quiero que, si en algún momento le gritaste a una mujer en la calle, o manoseaste a una chica en un baile, te pares a pensar. Si alguna vez dijiste que una mujer está "ovárica" o "malcogida" solo porque te contestó mal, sin pensar que capaz que fuiste descortés o simplemente le está pasando algo malo que le impide estar bien, quiero que te pongas a pensar el porqué de tus insultos. Si calificaste a una mujer de puta por acostarse contigo, o de mojigata porque no quiso. Y si le hiciste una escena de celos a tu novia por una minifalda o por hablar con un hombre. Si descalificaste a una mujer solo por su aspecto físico, con palabras hirientes. Si alguna vez gritaste, humillaste o golpeaste a una mujer. Parate a pensar por qué lo haces.
Y a vos, mujer. Sí, esa igual a mí, que le duelen los ovarios una vez al mes, a la que juzgan por cómo se viste o le preguntan si ya tiene novio, que tiene que vivir en un mundo que, aunque ha mejorado, sigue siendo machista. Vos también tenés que pensar hoy.
¿Por qué? Porque vos también sos machista, aunque no lo quieras. Porque te educaron así, te hicieron creer que vos tenías que ser linda, con tremendo lomo, inteligente, trabajadora, la que hace todo en la casa y la que cuida a los pibes, porque claro, vos los tuviste en la panza. Y te cargaste con todo eso solita, sin cuestionarte por qué el gordo es "simpaticón" pero si vos tenés medio rollito sos una gorda descuidada; por qué tenés que criar a los niños sola si las dos únicas cosas que son exclusivas de tu parte es tenerlo en el vientre y darle la teta...
A vos, mujer, parate a pensar que se nos mide con una vara mucho más estricta que la que tienen los hombres. Que nos inculcan eso, y no perdonamos a otras mujeres no llegar a esos niveles, ni nos perdonamos a nosotras mismas por no cumplir con esas exigencias. Y sí, además, nos pagan menos por el mismo puesto, nos ponen más trabas laborales, sufrimos el acoso callejero y en algunos casos, también la violencia de género.

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El 8 de marzo es el Día Internacional de la Mujer trabajadora. Conmemora la lucha de la mujer por lograr la igualdad con el hombre en todos los niveles, personales y en la sociedad. No es un día para decirnos que somos lindas y regalarnos bombones. Espero que hoy sea un día de reflexión para conseguir una sociedad mejor.

Mucha policía, poca diversión

Sonó un disparo, y gritos que pedían auxilio. Parecía ser en la puerta de casa, pero no nos animamos a mirar. Solo llamamos al 911, avisamos de la situación, y unos diez minutos después, escuchamos las sirenas.
Un par de meses atrás, en Nochebuena aparecí llorosa en una comisaría, contando que me habían robado el auto. Y la policía, días después, lo encontró.

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En mi último año de facultad en España, fui a una manifestación estudiantil. En ella, policías armados no solo con pistolas y porras, sino también con "pines" con la cara de Franco, se encargaron de disolver la protesta dando palo. 

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Mi relación con la policía es de amor-odio. Por un lado, mi ideología —en su sentido más amplio— me hace estar en contra de cualquier fuerza armada; por el otro, considero que en la sociedad que vivimos no nos deja otra opción que tener un sistema como el que usamos.
Y cuando digo "sociedad en la que vivimos" no quiero echarle la culpa a terceros ni hacerme la santa. La sociedad somos cada uno de nosotros, y todos tenemos la culpa de haber construido una fuerza represora.
Vayamos por partes: yo estoy con el buen amigo Jean-Jacques Rousseau en eso de que "el hombre es bueno por naturaleza". Creo que nacemos sin maldad, y nuestras circunstancias nos terminan dañando. Siempre lo pienso: no todos a mi alrededor tuvieron mi suerte. Hay gente con carencias —económicas, como un plato de comida cuando corresponde; o emocionales, como un abrazo de contención— que les moldean su personalidad, generalmente, de una manera negativa.
Es difícil entender cómo la sociedad llega a crear personas mentalmente enfermas, que son dañinas para sí mismas y para el resto, porque inciden muchísimos factores —desde un sistema capitalista que genera desigualdades hasta la importancia creciente que le damos al aspecto físico, y que genera una discriminación de aquellos considerados "feos"— de los que se podrían hacer enciclopedias enteras.
Pero lo cierto es que estamos en una sociedad mayoritariamente enferma, por un lado o por otro. Estamos llenos de guerras, gente que mata, que roba, que viola, que lastima, o que simplemente es autodestructiva. Y la solución más simple a esta barbarie fue hacer un sistema de leyes, y una fuerza opresora que lo haga cumplir, al menos en una primera instancia. Nunca se planteó una real solución de cambiar las cosas, y eso que han pasado siglos —sí, porque esto de las fuerzas armadas existe hace mucho mucho tiempo—. Está claro que nunca va a existir un 100% de personas emocionalmente sanas y dentro de las leyes básicas de convivencia, pero estamos lejos de tener un número adecuado cuando precisamos seccionales policiales en cada barrio para hacer denuncias, policías en el tránsito vigilando que no manejemos alcoholizados o por fuera de los límites de velocidad, policías en casi cualquier acto cultural —partidos de fútbol, conciertos grandes—.
Tal vez creo demasiado en la humanidad, pero me gustaría que no fuera necesario un estricto control de lo que hacemos en manos de personas que, por un lado, están armadas; y por el otro, son iguales a nosotros, criados en la misma sociedad y con los mismos defectos.
Y a ese punto quería llegar, tal vez porque me parece uno de los más importantes. Primero que nada, casi cualquier persona puede ser policía. En segundo lugar, los controles para efectivamente serlos —físicos, de habilidades y psicológicos— son cada vez más vagos, generalmente porque se precisan más policías y necesitamos disminuir las exigencias para conseguirlos. Por ende, le estamos dando un arma a gente que tal vez no esté cualificada para tenerla. Y le estamos dando el derecho a usarla. Finalmente, y no menos meritorio, los sueldos son malos: como los bomberos, los maestros, los médicos y alguna profesión más —yo consideraría a los periodistas, pero seguro que muchos de ustedes no están de acuerdo—, los policías deberían ganar muy bien, para estar motivados a hacer las cosas bien. Sí, ya sé, no solo el dinero mueve el mundo, pero casi...
Corrupción, abuso de poder, falta de interés... Por suerte, he tenido que acudir pocas veces a la policía, pero lo cierto es que al menos estas tres cosas las supe presenciar. ¿Cómo se soluciona esto? ¿Cómo se siente uno cuando la persona que está ahí para protegerte, es la que te hace sentir vulnerable?
No creo que un país civilizado deba tener policías, ni ninguna fuerza armada. Pero no somos un país civilizado. Y además, nuestras fuerzas armadas tampoco lo son, en su mayoría. ¿Qué hacemos?

Quiero estar triste

Hace ya casi tres meses que mi psicóloga me diagnosticó depresión. Capaz que desde un poquito antes yo ya sabía lo que tenía, aunque lo llamaba erróneamente "estoy triste y no sé por qué". Digo erróneamente no por no decirle el nombre técnico, sino porque la depresión influye en un montón de cosas más allá de la tristeza.
Debo decir que me lo tomé mejor de lo que se lo podría tomar la mayoría de la gente, incluyéndome a mí misma en otros momentos de mi vida. Sin embargo, una de las primeras cosas que hice fue no contarle esto a nadie más que a las personas estrictamente necesarias —mi pareja y mis padres—, hasta hoy. Probablemente, porque el mundo no nos quiere tristes. Si estás triste, sos un fracasado.
Unos días después de ese diagnóstico que, en cierta forma, me tranquilizó, vi Intensamente —Inside Out es el nombre original—, y no solo me gustó, sino que me pareció maravillosa. Me parece que todos deberíamos ver esa película que en principio parece para niños para entender un poco más la tristeza. Porque sí, a veces parece una mierda estar triste, y ciertamente lo es; pero la tristeza tiene sus puntos positivos.
No les voy a spoilear la película, porque no es mi intención y prefiero que la vean, pero por ahí van los tiros: estar triste es necesario. De todas las emociones que podamos llegar a tener, esa es la que más nos anulan. Desde chiquitos nos dicen que no lloremos, que podemos con todo, que si estamos tristes nadie nos va a querer, y un sinfín de cosas más. Creo que la mayoría terminamos canalizando la tristeza mediante otra emoción, que es la ira. Por eso nos va tan mal como sociedad.
Estar triste es útil, y se los digo en serio. Si bien la depresión implica otro millón de cosas que me gustaría no estar padeciendo —muchas ganas de dormir; pocas ganas de hacer cosas que antes me gustaban, como escribir; pocas ganas de relacionarme con el mundo exterior, cambios de humor, ansiedad—, podría decir que, en cierto punto, la agradezco. Siempre me costó bastante expresarme, y viví un montón de cosas que guardé en un cajón que, andá a saber porqué, un día se abrió. En ese momento, afloraron un montón de recuerdos —y sí, muchos son malos pero también me di cuenta de un montón de cosas buenas que había pasado por alto— que poco a poco voy superando, perdonando y cerrando, dejándolos como algo del pasado, finalmente. Todo esto era inevitable: un paso que tarde o temprano iba a llegar y que iba a generar las mismas o peores consecuencias que las que estoy viviendo en la actualidad. Pero no solo inevitable: era necesario para sanarme.
Llorar —y especialmente si es junto a alguien que te sostiene, ya sea un profesional o una persona que te ama— es un acto sanador cuasi mágico. Sentís que la maraña negra del pecho se desintegra, que tu cabeza se aclara y que tu cuerpo pierde toda la tensión acumulada. Obvio que no da para salir a la calle después con los ojos así de hinchados y la nariz con los mocos colgando, pero la sensación está buena, la recomiendo. Especialmente, si ese llanto te permite conectarte con lo que fuiste, con lo que viviste, con lo que sos y te pasa hoy, y con lo que querés ser. Sin duda alguna, este tiempo de depresión me ha ayudado a conocerme, a entenderme y a tener muchísimo más claro lo que quiero para mi vida. De una manera un poco dura, tal vez, pero lamentablemente no soy tan sabia como para haber aprendido todo sin tener que darme la cabeza contra la pared.
Obviamente, no les estoy recomendando que tengan depresión. No está bueno. Es una enfermedad que debe ser tratada —con psicólogo, y en algunos casos también con psiquiatra—, no un juego de niños. No digan nunca que tienen depresión si verdaderamente no la tienen. Digan que están tristes: no tiene nada de malo. Tal vez, aprendiendo a sacar el estigma a la tristeza, podamos no llegar al punto de la depresión, ¿no les parece?
Siéntanse libres de estar tristes. De llorar. De pedir ayuda. De decir "no puedo". Aunque no lo crean, no están solos. A todos nos pasa, y por ende, todos vamos a dar ayuda y recibirla. Y si de verdad sienten que esto fue un paso más allá, vayan a un profesional. Necesitamos un mundo en que las personas se den permiso para estar tristes y para fallar. Creo que es un paso importante para poder hacer un mundo menos robotizado, y más humano.

Lifestyle de moda

Hace poco conocí una vegetariana que me instó a no comer carne para no pasar calor —todavía no entiendo la relación entre una cosa y la otra—. Ese mismo día, en un almuerzo pidió pasta con caruso. Le informé que la salsa tenía jamón, pero no cambió la opción, negando por supuesto que esos pequeños trozos de fiambre otrora habían sido un animal.

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Vivimos en un mundo de moda. La necesidad de pertenecer a un grupo es enorme, y creo que se ve aumentada por la constante sobreexposición y comunicación en la que estamos envueltos. Hoy en día accedemos a muchísima más información que la que teníamos hace veinte años, algo que nos permitiría entender un poco más al mundo y lograr, al fin, mejorarlo. Creo que sucede totalmente lo contrario.
Sabemos sobre ecología, sobre reciclar los residuos, la capa de ozono, el impacto del consumo de carne en el mundo, la crueldad animal en cada producto que consumimos —fármacos, cosméticos, alimentos, y la lista sigue—, el trabajo infantil, la pedofilia, las guerras en el mundo, la lucha de clases, el feminismo. Sabemos sobre todo y nos ocupamos de nada.
Y somos todo. Vegetarianos por un año, feministas cuando nos conviene, nos compramos una bicicleta para no emitir gases que contaminen al medio ambiente, bicicleta que a los dos meses queda abandonada en el garaje de casa. Decimos que solo consumimos drogas naturales —fumar porro es mainstream, y no te vayas a tomar una Aspirina: la homeopatía cura todo— y que no comemos grasas trans porque son malas para el cuerpo. Acusamos con dedito y mala cara al que no come orgánico ni tiene una huerta en casa, pero el viernes de noche nos bajamos una botella de ron con Coca —todo hiper natural y sin componentes dañinos—.
Necesitamos pertenecer. Por eso nos abrimos cuentas de Facebook, Twitter, Instagram, Snapchat y todas esas cosas nuevas a las que yo todavía no llegué, ni creo llegar. Porque necesitamos decirle al mundo hiperconectado en el que vivimos que existimos, que somos valiosos, que hacemos un cambio respecto a todo lo que estuvo mal en la humanidad, aunque más no sea por ese año de vegetarianismo o ese mes que nos fuimos a África como voluntarios.
No hacemos las cosas por creencias. No ayudamos al otro porque sentimos que eso está bien, sino porque queda lindo sacarse una foto con un niño pobre al que le donamos algo y colgarla en las redes. Porque nos gusta juzgar a los que no pertenecen, a los que hacen su vida, con sus reglas, a su manera. Vivimos en el planeta de señalar a los demás con el dedo, de la paja en el ojo ajeno, del miedo a vivir nuestra propia vida y que nos excluyan, nos alejen, nos conviertan en asociales por la fuerza.
Estamos en la sociedad en la que las webs incluyen una sección llamada "lifestyle" que te dice lo que tenés que hacer para ser aceptado. Vestite así, comé esto, hacé ejercicio, comprate un iPhone. Y si no querés, todo mal con vos. Acá estamos, en un lugar en que cada una de nuestras acciones tiene que estar "a la moda", porque sino, nosotros mismos nos juzgamos.
Si te sentís así, capaz que es momento de replantearte tus creencias, tus gustos y todas las cosas que haces. Dejá de posar para la eterna foto, dejá de pensar como tuit, dejá de señalar a los demás con el "me gusta" de Facebook. Capaz que hasta te sentís mejor, y en una de esas, haces tu aporte para cambiar el mundo.

Rollos

Navegar en las redes sociales en la época estival es una proeza. Aparecen cuerpos semidesnudos, más de los que tal vez queramos ver, en la búsqueda constante de ser bellos a ojos de los demás. Bronceados, con las mejores galas, en la playa, eligiendo la selfie de moda —que ya ni sé si es la de los pies frente al mar o esa que sacamos extendiendo el brazo hacia arriba, excelente para disimular las imperfecciones y aumentar el tamaño de las tetas—.
Yo también navego por las redes sociales y subo selfies, claro está. Pero a veces me gusta analizar por qué hago lo que hago, y por qué hacemos lo que hacemos como sociedad. Y me encuentro entonces con la foto de una chica magnífica: realmente atractiva, con una cara bonita, un pelo sedoso, un bikini coral y un estómago tan metido para adentro, aguantando la respiración, que parece que tuviera una soga invisible atada la cintura.
La miro atentamente. Para mí, es una diosa. De esas chicas que sacan el aliento y dejan a todos los hombres jadeando en silencio cuando pasa caminando. Lejos está de tener siquiera un gramo de más. Sin embargo, decide sacarse una foto sentada en la playa, en bikini, y su abdomen queda expuesto. Expuesto al foco de la cámara de algún iPhone, expuesto a la mirada de los 53 likes en Instagram, expuesto a las miles de fotos de modelos de panza plana que vio en su vida.

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Cuando me siento, abajo del ombligo se me hace un rollito. No soy una mujer precisamente flaca, básicamente porque mi tipo de cuerpo no es así. También porque me gusta mucho comer helado de chocolate, y odio hacer abdominales.  A veces, cuando me pongo una camiseta un poco corta y se me ve la panza, me siento frente al espejo y observo ese rollito. Es chico, es el recuerdo de cuando tuve sobrepeso, son esos dos kilitos de más que nunca logré sacar. Y entonces, me cambio de ropa porque no me parezco a Candice Swanepoel.

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Tenemos la soga alrededor de la cintura. Es una cuerdita chiquita que alimentamos día a día mediante la publicidad, los medios que se centran el físico de las famosas y no en su capacidad para actuar, cantar, bailar o lo que sea que hagan; que crece cuando criticamos entre amigas a una tercera por lo que se puso, cuando nos miramos al espejo y nos pensamos gordas, feas, con celulitis y granos.
Esa cuerdita, a veces, me tironea y me hace cambiarme de ropa, no comprarme ese vestido ajustado o saltearme la cena. A veces, me hace llorar por el rollo abajo del ombligo que no puedo sacar, por tener la cadera muy ancha o estrías en las tetas, todas cosas que no puedo cambiar para ser la supermodelo de cuerpo atlético y pechos turgentes. Y sé que a vos también.
¿Cuándo nos sacamos la soga?