Araña

Ayer llegamos a casa cansados, y me dolían los pies de bailar. Eran las cuatro de la mañana, y cuando me senté al borde de la cama para sacarme las sandalias, la vi: con su cuerpito chiquito y sus patas largas y flacas, caminando hacia mi pie con precisión. Y con la sandalia a medio desabrochar, la maté. Sin dudarlo. De un golpe seco, tan seco que quedó espachurrada contra la baldosa gris. Me quedé en shock mirando el cuerpo muerto de ella, la araña, pero ella ya no representaba solo a esa araña en particular, sino que a mis ojos era todas las arañas del mundo: la que me había picado cuando era niña; la que había encontrado una vez en Cien años de soledad y por la que decidí, en su momento, no leerlo; y esa que, unas semanas atrás, había logrado matar pegándole con la escoba, de lejos.
En un acto rápido y tajante, había dejado a la araña aplastada en el suelo, sus fluidos derramándose de la misma forma que el sudor frío que me recorría el cuerpo tembloroso de auténtico pánico. Firme y precisa, había matado el miedo a la araña, y capaz, algún miedo más.

Fallo

Siempre me costó mucho expresar lo que siento. Diría mi psicóloga, "te cuesta tomar contacto con lo que te pasa". Desde niña veo que la gente tiene facilidad para decir "estoy feliz", "estoy enojado" e identificar lo que le pasa, cuando en mí tan solo es una maraña de elementos dispersos, que se confunden por momentos.
Por ejemplo, ahora, creo que estoy triste porque estoy llorando, y a veces digo que soy feliz porque me río, pero muchas veces mis actos no corresponden necesariamente con todo eso que hay en el interior. Admiro a la gente que tiene claro lo que siente, porque en mí solo hay nubes difusas que, por momentos, estallan (para bien o para mal).
A veces creo que estoy en calma con el mundo, con mi entorno y conmigo misma, solo para que suceda algo que abra la caja de Pandora de todas mis tristezas y mis miedos. Tal vez porque eso es lo que siento la mayor parte del tiempo.
No sé si no sé sentir, o si siento demasiado. Definitivamente, vine fallada.

Lo que pasó en París

Un par de días antes de lo que pasó en París, decidí explicar por primera vez en mi vida y con lujo de detalles mi ideología política. Lo que creía que era mejor para el mundo -no solo para los humanos, sino también para los animales y la naturaleza en general-, cómo se podía conseguir y qué problemas podíamos encontrarnos en el camino; así como también lo que yo hacía, día a día, a veces más y a veces menos, para conseguirlo.

La respuesta que recibí fue "¿y no te frustra saber que esto es algo casi utópico, un cambio que vos no vas a ver?". Me acordé, por un instante, de mi profesor de filosofía de sexto de liceo, que un día me dijo que era ingenua, que ya iba a crecer y me iba a dar cuenta de cómo son los seres humanos, cuando yo le defendí a capa y espada que el hombre es bueno por naturaleza. Y se ve que aún no maduré. 

Rousseau, hace un tiempito ya, se peleaba con Hobbes, que decía aquella consabida frase de homo homini lupus. Yo estoy del lado de mi buen amigo Jean-Jacques, aunque a veces, como con lo que pasó en París, se me vayan las ganas de creer. 

Largo y tendido puedo debatir sobre los atentados en nombre de Alá, las guerras en nombre del petróleo y los niños muriéndose de hambre en nombre del gordo millonario en su mansión. Creo que no hace falta decir que está mal, que es injusto. Que es triste que alguien que fue a tomar una copa con amigos termine con el cuerpo lleno de agujeros porque otro lo considera indigno de algo que no existe -o, al menos, no sabemos si existe-. Que es increíble que cada día mujeres de todo el mundo sean vejadas, asaltadas sexualmente, violadas y usadas como objeto, que yo misma recibo día a día opiniones sexuales de hombres a los que no se las pido, pero no puedo imaginar el infierno de una mujer en una situación tal de violencia. Que es horrible ver al viejito que duerme en la calle, en un colchón viejo, abajo de un techo, con la tormenta que hay, mientras a un tipo le pagan millones por actuar en una película o patear una pelota, no porque estas profesiones sean poco dignas de respeto, sino porque le damos demasiada importancia a un papel al que nosotros mismos inventamos y dimos valor. Que es vergonzoso que se nos sequen los campos, que no haga calor en noviembre y que la basura esté por todos lados. Porque todo eso ya lo sabemos. 

Nosotros no podemos bajar del pedestal a los grandes dioses, los del cielo y los de la montaña de guita, ni podemos -ni debemos- alimentar a todos los niños de África. No podemos pararnos entre medio de los soldados y frenar una guerra, o regenerar la capa de ozono. Ojalá sí. 

Pero tampoco podemos pedir nada si prejuzgamos a la gente, si contestamos mal, si tiramos un papel en la calle por pereza o si no hacemos lo que amamos. Si nos quedamos callados si un tipo le grita a su pareja o la maltrata delante nuestro -y viceversa-, si no ayudamos a alguien en algo, aunque sea una estupidez, si seguimos calificando a la gente en "gorda" o "fea", si mantenemos relaciones enfermizas, si no cuidamos nuestra salud, si perdemos el tiempo en hacer plata, si nos cuesta llorar, abrazar o enojarnos. Porque todo eso que hacemos cada día es un poquito de la anestesia que nos vienen mandando hace años para que no jodamos. 

Nos educan en el miedo y en un sistema de calificaciones basados en pruebas de temarios extensos y, muchas veces, estúpidos. Nos bombardean con belleza para que no podamos ocuparnos nada más que de nuestras estrías y nuestras tetas caídas, para no quejarnos por nuestros derechos. Nos explican cómo debe ser nuestra sexualidad y nuestras relaciones amorosas a través de cada producción cultural hegemónica, cosa de que no podamos descubrir realmente cómo sentimos. Y nos cuentan en cada medio de comunicación cómo el mundo es una mierda, eligiendo lugares lejanos y realidades externas para que fomenten nuestras compasión pasiva y creamos que no podemos hacer nada. 

Capaz que suena muy revolucionario, y por ahora no tengo la boina puesta, pero te animo a que dejes la anestesia de lado. Está buena, porque te frustra sin darte cuenta de que estás sufriendo; pero creeme que si hay que llorar por algo, prefiero que sea por un corazón partido al medio de verdad, por algo que valga la pena. No aceptes más la jeringuilla del pensar de otros, y hablá contigo de lo que pensás. Puede cambiar, puede fluctuar, podés tener dudas. Pero una vez creas algo con convicción, actuá en consecuencia, mové el culo del sillón y salí a vivir tu vida. Esa, de verdad, es la única forma de cambiar el mundo. 

La gente idiota

Todos tenemos prejuicios. El mío no son los negros, ni los judíos, ni las fans de Justin Bieber. Lo mío es la gente idiota.
Cuando digo esto, suelo meterme en problemas. Primero que nada, el hecho de insultar a alguien (la Real Academia Española dice que idiota es alguien tonto, alguien sin instrucción o alguien engreído sin fundamento) no me hace una persona especialmente simpática; en segundo lugar, el darle una nueva acepción a una palabra muchas veces da lugar a confusiones.
Así que, si usted ya se indignó, tiene toda la razón del mundo. Pero no puedo evitar ser transparente y decir que mi prejuicio, simple y llanamente, es la gente idiota. Y el mundo está plagado de ellos...
Alguien idiota es alguien que se enorgullece de jamás haber leído un libro, mas no me parece idiota alguien que no disfruta de la lectura (aunque sí, debo admitir, un poco raro) o alguien que dedica su tiempo a otras actividades. Lo mismo vale para cualquier actividad cultural: soy una persona más que razonable cuando alguien dice que no le gustó una película que a mí me parece una obra maestra, y también (aunque me haya costado más) he llegado a entender a aquellos que dicen que les gusta la cumbia, no como elemento bailable en fiesta nocturna, sino como pieza musical. El problema no es, tampoco, la persona que no puede acceder a la cultura por el motivo que sea (pobreza, distribución, etc.), solo es verdaderamente idiota el que desprecia la cultura.
Alguien idiota es una persona que se siente mejor que las demás (puede que ahí me acerque un poco más a una de las definiciones de la RAE). Ahí está el doctor que le habla mal a la cajera de supermercado porque no tiene un título universitario, el hombre que maltrata a la mujer (y viceversa), los que torturan animales solo por sentir que el humano es mejor que un perrito o una rata, el metalero que cree que los que no escuchan metal no saben nada de música (puede insertarse otra tribu urbana/género musical), los que gritan, los que corren de un lado para el otro sin pensar, los que prefieren los billetes que un abrazo, los enfermos políticos y religiosos... y la lista me sigue quedando corta.
Y por último, pero no menos importante, la gente idiota es aquella que prejuzga. Y no soporto a la gente que prejuzga.

Atentamente, yo: alguien que detesta la ópera y la cumbia, que a veces le habla mal a la gente y no sabe hablar de política sin ofuscarse.

Atentamente, una persona idiota.

El problema de vivir con un hombre que no es machista

Vivir con un hombre que no es machista no es fácil. Más bien, me viene complicando la existencia.
Tal vez usted, mujer que tiene que hacer todas las tareas del hogar, no entienda mi postura, pero eso sucede porque no la ha vivido.
El problema de vivir con un hombre que no es machista radica, esencialmente, en que me doy cuenta de que yo sí lo soy. Pese a que aún recuerdo las palabras de mi madre cuando era niña cuando, por circunstancias de la vida me dijo "vos tenés que ser independiente, tenés que ser profesional y tener trabajo, y no depender de ningún hombre", soy machista.
Sí, tal vez en mi discurso libertario me encuentro con que quiero usar la ropa que quiero, tener los amigos que quiero; y me horroriza pensar que hay mujeres que se dejan golpear por quien, en teoría, debería amarlas y respetarlas más que a nadie. En mi mundo ideal teórico, la igualdad -no porque seamos iguales, sino porque tenemos los mismos derechos- es la piedra angular de una relación amorosa.
Pero todo esto es de la boca para afuera. Sí, soy una mujer profesional, fuerte, independiente. Incluso, gano más que mi actual pareja, algo raro en el mundo que vivimos. Mi relación se basa en el respeto, en la confianza y en la libertad, por sobre todas las cosas. Jamás permití ni permitiré que se me critique una pollera muy corta, pero tampoco la idea de seguir estudiando o trabajando. Sin embargo, me cuesta ceder en el hogar.
En la primera situación, hago una lista de la compra para que él vaya al supermercado. Cuando llego a casa después de un largo día, me doy cuenta de que faltan dos o tres cosas de la lista que precisaba para cocinar. Me enojo, y decido que la próxima vez voy a ir yo al supermercado.
En la segunda situación, él se olvida de destender la ropa, tarea que por acuerdo habíamos decidido que iba a hacer. Llego cuando está lloviendo y la ropa está ahí, mojándose, después de un par de días en la cuerda. Me enojo, y decido que la próxima vez voy a tender yo la ropa.
¿Cuál es el problema? Soy machista. Quiero hacer todo yo. ¿Por qué? Porque yo lo hago mejor, porque yo llevo diez años cocinando, limpiando y haciendo las compras de un hogar, porque eran tareas compartidas con mi madre, quien, por casualidad, también es mujer. Probablemente algo que jamás le exigieron a él por, tal vez, machismo. O costumbre. Pero costumbre machista.
Cuando la sociedad habla de machismo, habla de daño hacia la mujer: la que gana menos, la que es violentada, la que es abusada, la que hace todo. Si yo hiciera todo lo que hay para hacer en esta casa, sin duda terminaría exhausta. Lo ideal es repartir las tareas, pero en un mundo machista en el que el perjudicado también es el hombre, me es más fácil hacerlo yo que dejar que se equivoque, que queme el arroz, que tienda mal la ropa o lave mal el piso una, dos y tres veces, hasta que un día, por práctica -como lo hice yo y todos-, le salga bien.
Soy machista en ese momento en el que, cuando lo veo luchando con la sarten engrasada, pienso que probablemente yo lo haría mejor. Porque ese, inconscientemente, es mi lugar, cuando el suyo es el sillón, la tele y la cerveza.
Por eso, la próxima vez que piense que yo hago algo mejor, voy a callar mi machismo con esa buena cerveza que, por ley natural, yo también merezco. Y así, en la próxima entrada de blog, también les podré contar sobre el alcoholismo.